Там, за закатом - лица, года, города. Счастье Проклятых путь что зовется всегда.(С)
За завесой дождей скрывается море.
Не то чтобы я так уж скучал по нему, но почему-то сейчас очень остро ощущение что до него совсем не далеко. И уже можно начинать писать хроники безумия на белых, как кости листах бумаги. Уже пора писать письма, запечатывать сургучными печатями и оставлять на улицах города.